Milano non è la verità

Corre voce -forse, dicono che, non si capisce se sia vanteria o realtà- che qui, in settimana, passi Manuel Agnelli. Quasi quasi mi porto dietro il mio Germi e me lo faccio autografare come una regazzina.

Invece vorrei che la mia casa fosse pronta all'improvviso domani. Mi metterei sul divano, poggerei i piedi sul pouf, col telecomando farei partire Reckoner dei Radiohead, metterei in coda qualcosa degli Editors, con una borsa dell'acqua calda sulla pancia mi addormenterei, cullata nel nulla, dal nulla.

Vorrei altre cose. Ma l'erba voglio non esiste neanche nel giardino del re, anche se l'oroscopo butta positivo.
Rendetevi conto, è più probabile che conosca Manuel Agnelli di persona che altro... non c'è più religione, dio che mi radiano dall'albo, ma che cazzo me ne fotte di Manuel Agnelli?!?!